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Se me cayó el tono en la avenida y no lo recuperé más.

Qué quiero escuchar qué quiero escuchar qué quiero escuchar
mientras me sueno los dedos
qué quiero escuchar
sister midnight sister moon
con el frasco de dulce de mamón
al lado y la cuchara
¡divididos!
no pudo
qué quiero escuchar
con dulce de mamón enfrascado
dedos pegajosos
no soy una más que escribe lo de siempre
¡qué quiero! escuchar
musiquitas que no tengo en la cicatriz de la mano
y el indio no me habla ¿¡en guaraní!?
con los anteojos redondos y ¿¡no pudo?!
ni sus notas aturdidoras
¡qué! quiero escuchar ¡qué quiero escuchar! ¡qué quiero? ¿escuchar!
for the price of a muffin
en el solou del sultán
si el azúcar se me disolvió en la lengua
si el mamón se calentó

toda esta cosa letrosa perdió la tonalidad

¿o se la vemos? ¿o le subimos la pollera?

pero si nu'ay músi
ca'cá
nu'ay música
qué silencio átono quiero escuchar.
No tengo musiquitas.

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Dos chiquititos.

A mi bebé Ruli.


Yo era chiquita todavía
y más flaquita un poco también
si venía un vientito demasiado fuerte él me arrastraba
hasta la hoja donde los árboles terminan
y desde ahí entraba profundo
hacia la raíz donde los árboles comienzan.
Podrían pensar que un día
no iba a contar el cuento y me quebraría
pero ahí en la raíz,
un día de esos previos a las bufandas,
lo encontré a él
chiquitito y quebradizo como yo
y no sé cómo pero salí fuera y
era como Hércules con un pequeño ser
entre los brazos. Llorábamos un poquitito
los dos. Por miedo.
Y al dejarlo en el suelo él
se hizo grande
pero sin saber que siempre
siempre siempre hasta cuando no lo viera
él, sería mi bebé. Si tengo que ayudarlo a
subir las escaleras con la cadera torcida
lo voy a hacer. Hasta cerrar sus ojitos
(siempre entre mis brazos fuertes) el día en que
un vientito decida devolverlo a la hoja
donde los árboles terminan.
Esa hojita caerá (porque será otoño) pero él
podrá antes
haber
llegado
a
la
raíz.

No lo escribo casi …

¿O no es tu memoria, también, esperpento y autoficción?

Veíamos a Cobain destrozado y me daba los besos más sinceros en el suelo sin sombras que nos arrastraran los pensamientos. Llamábamos los sonidos y el olor a los sueños de triunfar con las tripas en una ciudad tal vez inventada, apretando los párpados, fuerte, aferrados al instinto. Desde el piso frío igual que a los 13 me elevaba la imaginación y la vida, sin importarme llegar al final deformada y con los párpados grisáceos y sola como empecé. Como si fuera parte del sueño también el meter la llave en la cerradura mojándome con la lengua el labio superior para no despertar a nadie o volver con los pelos revueltos sin un poquito de vergüenza porque nunca a nadie una boca le puso tan cerca de la nariz la incertidumbre, hasta el punto de poder oler el futuro en el propio aliento excitado.