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Aripiprazol

Tanto en mi mente ha tomado carácter de acontecimiento.
No quiero escindir-me entre los versos o la cabeza
estuve cientos de veces en esta hamaca en el año 2021.
Todo lo viví hasta la transitoriedad. No hay incertidumbre.
No quiero escindir esta prosa.
No quiero hablar.
No quiero decir.
No quiero pensar.
El aire está viniendo desde detrás de mis orejas.
El aire está viniendo desde mi frente.
Mi pelo tiene gusto a almendras o transpiración.
La lluvia está viniendo desde el este.
Los relámpagos desde Uruguay.
Los truenos desde absolutamente todas partes.
Yo vengo fragmentada con el viento.
Este poema tiene sabor a agua.
El agua no tiene sabor.
Este cuerpo tiene olor

al 2021.




Noviembre 2015

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Veíamos a Cobain destrozado y me daba los besos más sinceros en el suelo sin sombras que nos arrastraran los pensamientos. Llamábamos los sonidos y el olor a los sueños de triunfar con las tripas en una ciudad tal vez inventada, apretando los párpados, fuerte, aferrados al instinto. Desde el piso frío igual que a los 13 me elevaba la imaginación y la vida, sin importarme llegar al final deformada y con los párpados grisáceos y sola como empecé. Como si fuera parte del sueño también el meter la llave en la cerradura mojándome con la lengua el labio superior para no despertar a nadie o volver con los pelos revueltos sin un poquito de vergüenza porque nunca a nadie una boca le puso tan cerca de la nariz la incertidumbre, hasta el punto de poder oler el futuro en el propio aliento excitado.
- Cómo cae la tarde, Dorita, ¿viste? - Con asombro, como si ambas se estuvieran yendo con la tarde, tras el vidrio del colectivo.  Afuera los campos que rodean Jubileo van quedando negros y ambas octogenarias parecen abandonar el viaje a Paraná en el pavor ante el advenimiento de la noche y el rocío. Como si de la muerte misma se tratara.

¿O no es tu memoria, también, esperpento y autoficción?